¿Qué hay después
de un gran amor munido
de incondicionalidades?
¿Qué hay después
de un amor sin restricciones
ataviado con luces reverberantes?
¿Qué hay después
luego de la exuberancia
cuando los fríos acicatean?
Queda la adaptación
diaria e inevitable
a un amor que vivirá dentro.
La vida, la docente
explica con contundencia
nos esperan amores intrascendentes.
Son los amores efímeros, nimios,
porque al alma solamente ingresan
los sublimes amores incondicionales.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Podría esgrimir
muchos argumentos
y todos serían válidos,
pero no he logrado
convencer a mi alma
que ya es tiempo
para dejar de extrañarte.
Y me pregunto:
¿Qué es extrañar,
por qué desordena
con un ímpetu arrasador
mi universo interno
donde reina la primavera
y no el caos del otoño?
Ensayo las respuestas,
hurgo en la definición
exacta y apropiada
que explique con precisión
—un sentimiento inexacto—
y dubitativo que me amuebla
desorientando a mis estrategias.
Pero es tan complejo,
que ha derrotado con creces
todos mis recursos
y agotó a mi diccionario,
diré solamente: —extrañar—
es claudicar ante una batalla
y más aún, es perder una guerra.
Y no me refiero
a que es un sentimiento
insensato u oprobioso,
logra arrebatar mi paz
desdibuja mis zonas calmas
—donde aún vives sonriendo—
e inaugura al dolor de nuevo.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Mi madre, era una mujer con una sabiduría admirable. Deseé siempre ser una heredera de ese don (su sabiduría) a veces creo lograrlo, pero otras veces percibo que me extravío en el intento.
Ella fue quién me incitó a escribir, aunque comencé desde muy niña jamás tuve la intención de publicar un libro para albergarlas, hasta que mi madre —con su amor y tenacidad— logró convencerme y el libro vio la luz al comienzo del año 2020 —justo cuando parte del mundo apagaba la suya—.
Mi Madre partió hace un año y diez meses dejando zonas horadadas que son tan vastas como insuperables y me refiero al dolor que a veces parece exiliarse definitivamente —pero basta una foto o un recuerdo suyo— para que irrumpa con la fuerza de un vendaval y se aposente de nuevo, como si el tiempo se hubiese detenido en la madrugada de su adiós definitivo. Mi Madre apelando a lo que todavía deseaba "enseñarme" bajó su mascarilla y con las limitaciones de su patología expresó: "La muerte es lo más natural que existe" y falleció.
Ha sido una mujer tan única como extraordinaria, digna, magnánima hasta con quién no merecía y con la exquisita capacidad para disculpar la malicia a sabiendas de que era intencionada.
Podría continuar horas escribiendo sobre mi Madre, reconozco que merece un libro y en ello estoy abocada, pero plasmaré algo que siempre me decía (extraído de unas de sus incursiones en la lectura) y adoraba reiterarlo por la sabiduría que tenía implícita:
"Las dificultades nos ponen a hervir en agua, si somos como el huevo —nos volveremos duros e insensibles— pero si somos como la papa —nos volveremos blandos y maleables—, hija elige siempre ser una papa".
Sí mamá —elegí ser una papa— y te aseguro que me gratifica porque le aporta paz a mi universo y luz a mis días sombríos cuando la noche insiste en perpetuarse.
—Ser una papa— me mantiene erguida aun cuando extrañarte sea un hecho irremediable que carece de paliativos, pero jamás me volveré —un huevo— porque supiste transmitir valores inconmensurables con tus actitudes y ellos han sido —entre otros— la herencia más valiosa para mi vida.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Los sueños —esos intangibles—
son bordados por el alma
con el mismo tesón y amor
con que fueron diseñados.
Son una dúctil amalgama,
una trama cuasi perfecta
donde hábilmente se entrelazan
eclécticos y coloridos matices.
Y amo hablar de sueños
—no me agradan los proyectos—
poseen reminiscencia a soberbia
nos enseña la vida —viviendo—.
He nacido casi —atesorándolos—
y lejos de pretender ser su carcelera
elegí incrustarles alas, siempre
para que sean libres —hasta de mí—.
Los sueños...
Viviana Laura Castagno Fuentes
Un rosal solitario
con flores rojo púrpura
ha despabilado a un jardín
que estaba gris y alicaído.
Trajo la luz necesaria
que en ausencia estaba
y ahora su beldad exhibe
en el silencio de la estridencia.
Un rosal, un timorato casi,
se convirtió en escenógrafo
con sus rosas rojo púrpura
que en artistas devinieron.
Un rosal solitario
—un paradigma en sí mismo—
sobrevivió a condiciones inhóspitas
y enseñó todo con sus fulgores.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Los seres extraordinarios
que poseen
—de cristal el alma—
son amos de potestades únicas.
No necesitan nada,
lo material les es ajeno
—hasta lo ignoran—
son seres de otro planeta.
Visten de magnanimidad
aunque lluevan mezquindades,
—las sortean con elegancia—
la generosidad es su esencia.
¿Y qué decir
sobre sus dones?,
encienden luces por doquier
espantan a la oscuridad sonriendo.
Modifican el universo
de propios y ajenos,
mutan en vergeles pródigos
las esterilidades que abundan.
¿Y cuando se van
—en silencio— como vivieron
hacia ese lugar ignoto
del que nadie ha regresado?
Se pulverizan los sueños
—porque los sueños eran ellos—
tornó el día a noche larga
y una parte de nosotros
junto a ellos también se exilia.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Cuando nuestro reencuentro
por fin se produzca,
disipará todas mis incertezas.
Nos reconoceremos
tal vez siendo mariposas
o ¿por qué no?, siendo flores.
Las probabilidades sobran
y todo está habilitado
—excepto no creer en ello—.
Sé, que nos intuiremos
aun en piedra inmóvil devenidas,
habrá una energía guiándonos.
Cuando nos reencontremos
una luz incendiará el universo
habrá dos almas en una fusionadas.
Viviana Laura Castagno Fuentes
¿A qué huelen
las poesías recién escritas
cuando hacia el orbe viajan
frágiles y adormiladas?
Tal vez huelan
a la fragancia indescriptible
de las glicinas —en vides devenidas—
cuando la primavera arrecia.
Aunque la respuesta
goza de subjetividad, es ilimitada,
posee a un universo implícito
con sus soles y sus lunas.
Hay quienes dirán
que hay una mixtura
perfecta y armoniosa
entre varias esencias naturales.
¿A qué huele
la poesía recién pergeñada
cuando —aún timorata— su vuelo
de emancipación emprende?
Para mí es tan peculiar y único,
no posee parangón alguno
porque sencillamente su aroma
emana de las orillas del alma.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Me habitas...
aunque no pueda verte
ni escuchar tus carcajadas
ni mirar la sonrisa en tus ojos.
Me habitas...
y es un hecho inevitable
ordenas mis desprolijidades
y le otorgas fundamento a todo.
Me habitas...
en las primaveras glamorosas
cuando las estridencias abundan
y también en los gélidos inviernos.
Me habitas...
y no puedo definir dónde
porque definitivamente
colmas todos mis espacios.
Me habitas...
Viviana Laura Castagno Fuentes
Adoro la ductilidad
de las flores en primavera,
son exquisitas desplegando su arte
mientras los escenarios decoran.
Adoro al mar
cuando en apariencia duerme
y sus fauces están cerradas
como en actitud meditabunda.
Adoro la versatilidad
que posee el agua,
es suave y poderosa a la vez
cincelando a la férrea piedra.
Adoro otear al cielo
cuando una borrasca anuncia
conmocionando la tranquilidad
de las desorientadas avecillas.
Adoro a la natura toda
porque todo es inconmensurable
amo sus estados furibundos
pero también la paz que instala.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Hoy —fue un día difícil—
de los que no hay escapatoria
las raíces su desazón hundieron
las que creí arrancar de cuajo.
Los recuerdos me atosigaron
—exigieron todo de mí—
porque todos juntos despertaron
cuando más vulnerable estaba.
La potestad de la primavera
—desplegó un orbe a mi medida—
entre brotes tiernos y primorosos
y pimpollos que en flores devinieron.
Estaba distraída intentando seguir
¿O existe una opción que ignoro?
pero hoy —respondió la vida—
a la improcedencia de mis preguntas.
Tenía miles de besos acumulados
y abrazos huérfanos preparados
—trampas que inventa la mente—
cuando la cauterización ha fallado.
Hoy, fue un día difícil...
Viviana Laura Castagno Fuentes
Deberíamos tener
una sutil oportunidad
un entresijo —diría—
—para espiar a la muerte—.
Sí, deberíamos poder
acceder a una hendija
—o al ojo de su cerradura—
para otear de qué se trata.
Porque convengamos
ignoramos todo sobre ella
—es nuestra única certeza—
y un albur es la vida toda.
El proceso del dolor ante un adiós,
nos conmina a navegar
—en un mar ignoto y desafiante—
sin puerto ni amparo alguno.
Si pudiésemos averiguar
a dónde se van quienes
—en el camino se adelantaron—
las desazones se atenuarían.
Definitivamente
deseo espiar a la muerte
para encontrar un anclaje
saber que estás bien y ya no sufres.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Hay personas
que nos modifican,
son tan especiales ellas
tan únicas e irrepetibles
que en magia se convierten.
Nada esconden,
no saben de artilugios
ni de estratagemas
lo genuino es su brújula
y la convicción es su derrotero.
Encienden luces
allí donde las sombras
minimizan a las estridencias,
son artífices involuntarias
de perpetuos renaceres.
Hay personas
que nos edifican,
cambian nuestras prioridades
lo que ayer era importante
hoy, en nimiedad se ha convertido.
Hay personas
que nos modifican,
y están —aunque no estén—
porque el secreto que ostentan
es —poseer de cristal el alma—.
Viviana Laura Castagno Fuentes
¿Sabes?
Sin —el amor inconmensurable—
que supiste sembrar en mí,
el camino hubiese ostentado
óbices tercos y tortuosos.
¿Sabes?
Lograste con tus vastos dones
cincelar espacios ignotos
—con tu intuición como anuencia—
eras un mar esculpiendo lo pétreo.
¿Sabes?
Fuiste una amalgama perfecta
entre la docencia espontánea
—la que restricciones tejía—
mientras a la imaginación alentabas.
¿Sabes?
Por todo ello —estoy a salvo—
no pudo el dolor inmenso y duradero
esmerilar un ápice lo blando
al contrario —lo ha solidificado—.
¿Sabes?
Soy otra ahora —mejor que antes—
hasta en eso fuiste generosa
—insuflaste fortaleza en lo frágil—
justo cuando más debilitada estaba.
¿Sabes?
Fue —durísimo mi invierno—
trajo a los fríos que entumecen
—pero con mis vergeles internos—
no pudo, ni podrá nunca te confieso.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Soy poesía con creces
—y no podría evitarlo—
sería una finta innecesaria
una irreverencia a mis letras.
Soy escritura definitivamente,
tengo un idilio inefable
—una relación simbiótica—
con las palabras que me amueblan.
Me declaro una inhábil
un fracaso estrepitoso
porque jamás pude esbozar
—con la anuencia de la mente—.
Poseo una fuerza motriz
—es quién me induce y acicatea—
convoca a los sentimientos
y a las emociones cohesionados.
Porque: ¿Cómo sería escribir
—escindida de lo más valioso—
que con la libertad se solaza
e intensidad a mis letras incrusta?
¿Cómo denominar poesía entonces
sin contemplar que la aquiescente
y la garante de cuanto plasmo
—no es mi mente— sino mi alma?
¿Cómo?
Viviana Laura Castagno Fuentes
Todo está aviado,
hay un café esperando
servido en tu taza predilecta.
Estoy colmada con creces
con —tu amor inextinguible—
que me erige y me sustenta.
No temas, ni sufras,
—cuando frágil me percibas—
es natural, ¿te acuerdas?
Todo está aviado,
tu café tornó a témpano
cuando irrumpió la primavera.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Me he extraviado, o tal vez han cambiado los carteles que mi orientación garantizaban.
No era este el lugar, no era el mes tampoco y hasta me equivoqué de año.
Tengo un amasijo de sentimientos —que juntos dan forma a una obra de arte— se parece a las que construyen con metales y hojalatería —hay de todo un poco y para todos los gustos—.
Estoy sin estar siquiera, como si una escisión interna me hubiese diseminado en mil fragmentos que en un universo nuevo y desconocido se están esparciendo.
Y me pregunto: ¿Por qué?, si justamente —la certidumbre era mi puerto—, el sitio perfecto donde mi navío tenía su resguardo habilitado.
Y vuelvo a preguntarme: ¿Por qué el caos se apoderó de mí?, —infligió tanto daño— que mis letras se han volatilizado y hacia un lugar ignoto —sin mi anuencia— han viajado.
Intento erigirme y ponerme en pie, —se derrumbó una montaña sobre mi cabeza— y aun no logro discernir si estoy despierta o dentro de un sueño interminable.
Mientras escribo, desde el afuera ingresa la algarabía de los loros —soliviantados y tumultuosos— amenizan gratamente mi escritura, mientras me abstraen un poco y cierta paz instalan.
Y como la natura —aporta mensajes encriptados siempre— me pregunto: ¿Serán acaso los loros portadores involuntarios de las respuestas que faltan?
Porque convengamos, los traviesos y gregarios loros que en la araucaria anidan, irrumpieron justo cuando —sentía a una galaxia explotando— y —como por arte de magia— la montaña derrumbada comenzó a generar un orden inesperado y necesario mientras me liberaba.
¿Fuiste tú verdad?, las aves fueron solamente las mensajeras, como ha sido el colibrí —hace unos meses— o la bellísima mariposa monarca que hasta mi escritorio osó ingresar hace unos días.
Porque eres la causa de mis extravíos, pero también eres —quién con amor reorganiza el caos— que de mí se apodera cuando mis galaxias estallan y mis caminos se confunden.
Viviana Laura Castagno Fuentes
El cambio comenzó
—hace un mes más o menos—
y hacia donde observemos
la metamorfosis continúa.
Despertaron los brotes
los verdores intensos,
—estallaron las ramas—
con sus bellísimas flores.
Llegaron desde otros lares
—nuevas variedades de aves—
hasta se engalanó el sauce
para ofrendarles cobijo.
Se apresuró el alba
hay destellos diferentes,
—se han prolongado las luces—
¿Hubo un pacto con la noche?
¿Y el cielo?, no es el mismo
luce otras estridencias,
los fríos están claudicando
ante una calidez que avanza.
Entonces...
¿No son todos indicios
evidentes e irrefutables
de que la primavera reina
y todo ha modificado?
¿Y debo creer en la ciencia
—con su manifiesta soberbia—
que el equinoccio comienza
entre mañana y pasado?
Entre la naturaleza y la ciencia
—creo en los esplendores—
porque la natura señores
la natura —jamás miente—.
Viviana Laura Castagno Fuentes
¿A qué huelen
las letras, que en un poema
con amor fueron plasmadas?
Puedo intuir al menos
que tendrán una fragancia
a frescura y primavera.
O tal vez sepan
a bellísimas lavandas
cuando una brisa las mece.
¿Y si su perfume
sabe a mar en la madrugada
cuando sus aguas sueñan?
¿Y si nos sorprenden
y descubrimos alborozados
que su aroma —huele a alma—.
¿A qué huelen las letras
recién estrenadas
que en una poesía viven?
Viviana Laura Castagno Fuentes
