Este amor no se mira
en ningún otro —no podría—
ni siquiera es un sucedáneo
es un edificador de lozanías.
Superó con estoicismo
los declives, sin resbalar siquiera,
llegó exhausto hasta la playa
cuando lo abandonó la marea.
Es un eximio, un asceta,
un recuerdo impertérrito
—que al olvido desafía—
es una orquídea puntual
en una primavera tardía.
Viviana Laura Castagno Fuentes
La poesía tiene dones:
es un bálsamo, una anuencia,
un permiso tácito, un reparo.
Es la acertada síntesis
entre los difusos límites
de los gozos y las desazones.
Es el idioma perfecto —diría —
que con solvencia esgrime
la inagotable potestad del alma.
La poesía hospeda al amor,
es el fracaso rotundo del olvido
es la vigencia de lo inmarcesible.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Hay un invierno contumaz
que ha infiltrado a sus fríos
y al vergel está desorientando.
Irrumpe sigiloso a la madrugada
cubre con su manto invisible
y a las frágiles corolas entumece.
Existe una convivencia ahora
entre verdores recién llegados
y un osado intruso que resiste.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Días que vienen investidos
—en silencio y con prudencia—
de una nostalgia insoslayable.
Despiertan al pasado
y los recuerdos acentúan
la precariedad que anida dentro.
Se disfrazó el dolor esta vez,
se puso un ropaje para disuadir
y generar una distracción.
Lo que no sabe él, lo que ignora,
es que el ilusionismo es frágil
ante una herida ataviada de nostalgia.
Viviana Laura Castagno Fuentes
El atardecer que miro
sabe a una despedida
que no fue acordada.
Cada vez que el sol
a sus luces enmudece
percibo que también me abduce.
Algo de mí fenece dentro,
no logro discernir aún
si estoy aquí o me he ido.
Viviana Laura Castagno Fuentes
