La poesía tiene dones:
es un bálsamo, una anuencia,
un permiso tácito, un reparo.
Es la acertada síntesis
entre los difusos límites
de los gozos y las desazones.
Es el idioma perfecto —diría —
que con solvencia esgrime
la inagotable potestad del alma.
La poesía hospeda al amor,
es el fracaso rotundo del olvido
es la vigencia de lo inmarcesible.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Hay un invierno contumaz
que ha infiltrado a sus fríos
y al vergel está desorientando.
Irrumpe sigiloso a la madrugada
cubre con su manto invisible
y a las frágiles corolas entumece.
Existe una convivencia ahora
entre verdores recién llegados
y un osado intruso que resiste.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Días que vienen investidos
—en silencio y con prudencia—
de una nostalgia insoslayable.
Despiertan al pasado
y los recuerdos acentúan
la precariedad que anida dentro.
Se disfrazó el dolor esta vez,
se puso un ropaje para disuadir
y generar una distracción.
Lo que no sabe él, lo que ignora,
es que el ilusionismo es frágil
ante una herida ataviada de nostalgia.
Viviana Laura Castagno Fuentes
El atardecer que miro
sabe a una despedida
que no fue acordada.
Cada vez que el sol
a sus luces enmudece
percibo que también me abduce.
Algo de mí fenece dentro,
no logro discernir aún
si estoy aquí o me he ido.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Te deslizas
en mis madrugadas
cuando se exilia el sueño
y percibo que estás aquí
porque la serenidad instalas.
Y reincides cuando amanece,
hay un café que espera
una conversación
que nos debemos
y aún huérfana continúa.
Te insinúas luego
en los brotes tiernos
de una suculenta
que está medrando con creces,
es una rosa verde bellísima.
Estás aquí y allá...
en mis desvelos interminables
pero también en mis sueños
cuando mis manos acaricias
y sonríes mientras te alejas.
Viviana Laura Castagno Fuentes
