Detrás de los follajes
con brillantes verdores
hay un lienzo azul intenso
sobre el que —tal vez—
están recostando su hastío,
interrumpido de a ratos
por una brisa tenue
que discretamente
los está acariciando.
Dones maravillosos
de la naturaleza,
una maestra dilecta
que nos enseña siempre
—sin regodeos—,
nada exhibe ni presume
comunica con solvencia
el milagro de la vida.
Viviana Laura Castagno Fuentes
—Eres intensa niña—, fue el escueto mensaje de una escritora debajo de uno de los poemas que publiqué en una red literaria.
Me gustó su sencillez tan asertiva, y también me llamó a la reflexión porque: ¿no debería ser imprescindible la intensidad para la poesía?
O expresado de otra manera: ¿Existe la poesía sin intensidad?
Después de muchos años en este universo tan único de la escritura— tan personal e intransferible—, tengo una posición tomada al respecto o una percepción en realidad: "no podría garabatear ni un verso sin la anuencia de la intensidad, es indivisible para mí".
Es decir, hasta considero a la poesía como un género que se escinde del resto, es otro, diferente, convoca a las letras con demandas peculiares y expresa con contundencia las viscisitudes del alma —aferrada a la pasión y la verdad—, sin la anuencia de ellas sencillamente la poesía no existiría, no sería.
Tampoco avalo y hasta me desagrada que desmenucen tanto a la poesía y la conviertan en una candidata predilecta para "realizar una autopsia", no hay que someterla a un análisis exhaustivo siquiera, existe una profanación permanente que la desvirtúa.
Y en esta instancia me tomaré el atrevimiento de citar textualmente una respuesta exquisita del maestro "Rabindranath Tagore" luego de que disertara una de las suyas:
—No entendí, responde un oyente luego de la disertación.
—No hay nada para entender, solo es poesía, responde " Rabindranath Tagore".
—Y el hombre insistía "pero no entendí".
Entonces el autor le contesta —con la intención de terminar con la imprudente interrogación del hombre—:
—"EL perfume es la forma que asume la alegría universal de la flor" (sic).
¿Hay poesía sin intensidad, sin pasión y sin verdad?
¿Existe una mar sin el ímpetu de las olas que en la playa se deshacen mientras a la arena subyugan?
Esa madrugada
desorganizó todo
no quedó nada exento
hasta retrasó al alba
y eternizó a la noche.
Hoy, nada es igual
perdió la vida su lustre,
se me dificulta
encontrar la justificación
para seguir de este lado
estoy sin estar muchas veces
deseando que el viaje acabe.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Extraño
que el mar
no haya llegado a tiempo
para perpetuar tus pisadas
y se haya retirado
huérfano de ellas.
Aunque imagino
que quizá están
en la arena todavía
y se han petrificado,
como se petrificó
el llanto...
decidió pasar inadvertido
porque las explicaciones
solamente lo agobiaron.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Me amueblan con creces
las ausencias,
se acomodan plácidamente
en los "refugios"
que la soledad ofrece,
están habilitados
sin restricciones
para ser los anfitriones
mientras esperan
a las nuevas huéspedes
que inevitablemente
continuarán llegando.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Te busco incesantemente
en el silencio atronador
de mis desvelos
que se han tornado
una costumbre —diría—
en esas madrugadas
que apresuran al sol
y lo despiertan.
Intuyo que me intuyes
en la llovizna pertinaz
que trajo opacidad
a un ocaso en ciernes.
Intuyo que recorres
como si un mapa fuese
los recodos inexplorados
que el silencio colecciona.
Intuyo...
