La noche se inmiscuyó
mientras las luces del ocaso
estaban retirando sus brillos.
El cielo arrebolado, impecable,
se invistió abruptamente
con un tapiz de lentejuelas.
Ese instante mágico y único
ese límite inexacto, volátil,
el summum de lo inexplicable.
Podría presumir sobre mi estoicidad o mi capacidad de resiliencia y estaría obrando hipócritamente como una "pastora" que desea guiar a sus ovejas.
Muy por el contrario, estoy atravesando estos días con mucha tristeza, me percibo frágil, muy vulnerable y estoy lidiando —como puedo, como me sale—, porque conmigo fracasan las fórmulas hechas y remanidas, voy esgrimiendo diferentes analgesias a medida que camino y ellas tímidamente van apareciendo.
Jamás plasmo mis conceptos o emociones pensando en —el qué dirán—, porque todo emana de un sitio recóndito donde tienen su génesis las letras y tengo una nulo control sobre ello.
Es profundamente íntimo, genuino, y no tengo la mínima intención de transmitir mensajes esperanzadores y positivos, porque sería un desgaste de energías enorme —una dictadura, una manipulación de mis pensamientos y emociones—, a los que respeto a rajatabla.
Porque sencillamente —dejaría de ser yo— y me convertiría en un remedo absurdo y mentiroso, un universo en el que definitivamente no encajo.
Soy ama de las palabras cuando están deambulando por mi galaxia, pero una vez plasmadas pertenecen al orbe, a los otros, a quienes disfrutan de la lectura y se convierten en sus ocasionales destinatarios.
Intentaré como siempre, seguir los cánticos de esa "vocecita interior" que muy discretamente me habla y comunica cuando algo la incomoda y su libertad agobia.
En el tramo final de mi viaje, sería un desatino incomprensible no acatar las insinuaciones tácitas que a obrar me inducen.
Cada vez creo menos en los planes y proyectos, estoy gestando "sueños" que ni siquiera son míos, una vez que ven la luz pertenecen al universo y hacia allí los emancipo.
Estoy preñada de ellos, son pocos pero férreos, siempre regresaron hacia mí desde alguna estrella rutilante y me han modificado.
Estuve unos años debajo de una montaña de escombros —era mi orbe interior derrumbado—, y no avizoraba indicios siquiera de que una salida existía, mi entorno estaba atestado de una nebulosa que cancelaba los escapes.
Esa fuerza motriz, esa vocecita interior ha sido la asistente que ayudó a restañar lo que estaba derruido y seguirá siéndolo hasta que el reloj sus horas para mí... detenga.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Urge la poesía,
no deja espacio
para la espera
tiene la impronta
de la naturaleza,
es imposible detener
su metamorfosis
cuando eclosiona
restaurando los despojos
que fue esparciendo
lo pertinaz del invierno.
Viviana Laura Castagno Fuentes
La he observado con lágrimas
que enturbiaban la sonrisa
que en sus ojos comenzaba.
La descubrí en silencio
cuando arreció un vendaval
y desgarró un vergel en su alma.
Era una improcedencia
intentar invadir su universo
era tan recatada como lacónica.
Vivió como pensaba y enseñó,
dando vuelta la página siempre
"a la vida había que saber leerla".
Supe ser puente
desdeñaba a los muros
y aprendí a ser ambos.
Supe ver praderas
donde la aridez era ama
y minimicé mis primaveras.
Supe sobre ausencias
que al alma desgarran,
y abracé zonas horadadas.
Supe ser río
pero me volví mar un día
y hoy lo estoy aguardando.
El silencio
es un actor disidente
un esquivo consuetudinario
un prudente límite;
una indolencia a veces
un diálogo suspendido
esperando agazapado,
pero sabe mutar el dúctil
a disuasivos puntos suspensivos
y se disfraza otras tantas
de punto final distraído.
Viviana Laura Castagno Fuentes
