Podría presumir sobre mi estoicidad o mi capacidad de resiliencia y estaría obrando hipócritamente como una "pastora" que desea guiar a sus ovejas.
Muy por el contrario, estoy atravesando estos días con mucha tristeza, me percibo frágil, muy vulnerable y estoy lidiando —como puedo, como me sale—, porque conmigo fracasan las fórmulas hechas y remanidas, voy esgrimiendo diferentes analgesias a medida que camino y ellas tímidamente van apareciendo.
Jamás plasmo mis conceptos o emociones pensando en —el qué dirán—, porque todo emana de un sitio recóndito donde tienen su génesis las letras y tengo una nulo control sobre ello.
Es profundamente íntimo, genuino, y no tengo la mínima intención de transmitir mensajes esperanzadores y positivos, porque sería un desgaste de energías enorme —una dictadura, una manipulación de mis pensamientos y emociones—, a los que respeto a rajatabla.
Porque sencillamente —dejaría de ser yo— y me convertiría en un remedo absurdo y mentiroso, un universo en el que definitivamente no encajo.
Soy ama de las palabras cuando están deambulando por mi galaxia, pero una vez plasmadas pertenecen al orbe, a los otros, a quienes disfrutan de la lectura y se convierten en sus ocasionales destinatarios.
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