Un rosal solitario
con flores rojo púrpura
ha despabilado a un jardín
que estaba gris y alicaído.
Trajo la luz necesaria
que en ausencia estaba
y ahora su beldad exhibe
en el silencio de la estridencia.
Un rosal, un timorato casi,
se convirtió en escenógrafo
con sus rosas rojo púrpura
que en artistas devinieron.
Un rosal solitario
—un paradigma en sí mismo—
sobrevivió a condiciones inhóspitas
y enseñó todo con sus fulgores.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Los seres extraordinarios
que poseen
—de cristal el alma—
son amos de potestades únicas.
No necesitan nada,
lo material les es ajeno
—hasta lo ignoran—
son seres de otro planeta.
Visten de magnanimidad
aunque lluevan mezquindades,
—las sortean con elegancia—
la generosidad es su esencia.
¿Y qué decir
sobre sus dones?,
encienden luces por doquier
espantan a la oscuridad sonriendo.
Modifican el universo
de propios y ajenos,
mutan en vergeles pródigos
las esterilidades que abundan.
¿Y cuando se van
—en silencio— como vivieron
hacia ese lugar ignoto
del que nadie ha regresado?
Se pulverizan los sueños
—porque los sueños eran ellos—
tornó el día a noche larga
y una parte de nosotros
junto a ellos también se exilia.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Cuando nuestro reencuentro
por fin se produzca,
disipará todas mis incertezas.
Nos reconoceremos
tal vez siendo mariposas
o ¿por qué no?, siendo flores.
Las probabilidades sobran
y todo está habilitado
—excepto no creer en ello—.
Sé, que nos intuiremos
aun en piedra inmóvil devenidas,
habrá una energía guiándonos.
Cuando nos reencontremos
una luz incendiará el universo
habrá dos almas en una fusionadas.
Viviana Laura Castagno Fuentes
¿A qué huelen
las poesías recién escritas
cuando hacia el orbe viajan
frágiles y adormiladas?
Tal vez huelan
a la fragancia indescriptible
de las glicinas —en vides devenidas—
cuando la primavera arrecia.
Aunque la respuesta
goza de subjetividad, es ilimitada,
posee a un universo implícito
con sus soles y sus lunas.
Hay quienes dirán
que hay una mixtura
perfecta y armoniosa
entre varias esencias naturales.
¿A qué huele
la poesía recién pergeñada
cuando —aún timorata— su vuelo
de emancipación emprende?
Para mí es tan peculiar y único,
no posee parangón alguno
porque sencillamente su aroma
emana de las orillas del alma.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Me habitas...
aunque no pueda verte
ni escuchar tus carcajadas
ni mirar la sonrisa en tus ojos.
Me habitas...
y es un hecho inevitable
ordenas mis desprolijidades
y le otorgas fundamento a todo.
Me habitas...
en las primaveras glamorosas
cuando las estridencias abundan
y también en los gélidos inviernos.
Me habitas...
y no puedo definir dónde
porque definitivamente
colmas todos mis espacios.
Me habitas...
Viviana Laura Castagno Fuentes
Adoro la ductilidad
de las flores en primavera,
son exquisitas desplegando su arte
mientras los escenarios decoran.
Adoro al mar
cuando en apariencia duerme
y sus fauces están cerradas
como en actitud meditabunda.
Adoro la versatilidad
que posee el agua,
es suave y poderosa a la vez
cincelando a la férrea piedra.
Adoro otear al cielo
cuando una borrasca anuncia
conmocionando la tranquilidad
de las desorientadas avecillas.
Adoro a la natura toda
porque todo es inconmensurable
amo sus estados furibundos
pero también la paz que instala.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Hoy —fue un día difícil—
de los que no hay escapatoria
las raíces su desazón hundieron
las que creí arrancar de cuajo.
Los recuerdos me atosigaron
—exigieron todo de mí—
porque todos juntos despertaron
cuando más vulnerable estaba.
La potestad de la primavera
—desplegó un orbe a mi medida—
entre brotes tiernos y primorosos
y pimpollos que en flores devinieron.
Estaba distraída intentando seguir
¿O existe una opción que ignoro?
pero hoy —respondió la vida—
a la improcedencia de mis preguntas.
Tenía miles de besos acumulados
y abrazos huérfanos preparados
—trampas que inventa la mente—
cuando la cauterización ha fallado.
Hoy, fue un día difícil...
Viviana Laura Castagno Fuentes
Deberíamos tener
una sutil oportunidad
un entresijo —diría—
—para espiar a la muerte—.
Sí, deberíamos poder
acceder a una hendija
—o al ojo de su cerradura—
para otear de qué se trata.
Porque convengamos
ignoramos todo sobre ella
—es nuestra única certeza—
y un albur es la vida toda.
El proceso del dolor ante un adiós,
nos conmina a navegar
—en un mar ignoto y desafiante—
sin puerto ni amparo alguno.
Si pudiésemos averiguar
a dónde se van quienes
—en el camino se adelantaron—
las desazones se atenuarían.
Definitivamente
deseo espiar a la muerte
para encontrar un anclaje
saber que estás bien y ya no sufres.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Hay personas
que nos modifican,
son tan especiales ellas
tan únicas e irrepetibles
que en magia se convierten.
Nada esconden,
no saben de artilugios
ni de estratagemas
lo genuino es su brújula
y la convicción es su derrotero.
Encienden luces
allí donde las sombras
minimizan a las estridencias,
son artífices involuntarias
de perpetuos renaceres.
Hay personas
que nos edifican,
cambian nuestras prioridades
lo que ayer era importante
hoy, en nimiedad se ha convertido.
Hay personas
que nos modifican,
y están —aunque no estén—
porque el secreto que ostentan
es —poseer de cristal el alma—.
Viviana Laura Castagno Fuentes
¿Sabes?
Sin —el amor inconmensurable—
que supiste sembrar en mí,
el camino hubiese ostentado
óbices tercos y tortuosos.
¿Sabes?
Lograste con tus vastos dones
cincelar espacios ignotos
—con tu intuición como anuencia—
eras un mar esculpiendo lo pétreo.
¿Sabes?
Fuiste una amalgama perfecta
entre la docencia espontánea
—la que restricciones tejía—
mientras a la imaginación alentabas.
¿Sabes?
Por todo ello —estoy a salvo—
no pudo el dolor inmenso y duradero
esmerilar un ápice lo blando
al contrario —lo ha solidificado—.
¿Sabes?
Soy otra ahora —mejor que antes—
hasta en eso fuiste generosa
—insuflaste fortaleza en lo frágil—
justo cuando más debilitada estaba.
¿Sabes?
Fue —durísimo mi invierno—
trajo a los fríos que entumecen
—pero con mis vergeles internos—
no pudo, ni podrá nunca te confieso.
Viviana Laura Castagno Fuentes
Soy poesía con creces
—y no podría evitarlo—
sería una finta innecesaria
una irreverencia a mis letras.
Soy escritura definitivamente,
tengo un idilio inefable
—una relación simbiótica—
con las palabras que me amueblan.
Me declaro una inhábil
un fracaso estrepitoso
porque jamás pude esbozar
—con la anuencia de la mente—.
Poseo una fuerza motriz
—es quién me induce y acicatea—
convoca a los sentimientos
y a las emociones cohesionados.
Porque: ¿Cómo sería escribir
—escindida de lo más valioso—
que con la libertad se solaza
e intensidad a mis letras incrusta?
¿Cómo denominar poesía entonces
sin contemplar que la aquiescente
y la garante de cuanto plasmo
—no es mi mente— sino mi alma?
¿Cómo?
Viviana Laura Castagno Fuentes
