El jardín era un sueño,
parecía un cuadro surrealista
—obra de un habilidoso artista—
el más exquisito del pueblo.
Entre narcisos, geranios,
jazmines variados,
delicadas buganvillas,
esculpía el escultor con tijeras.
Él no era un jardinero más, no,
—era un poeta, un diseñador—
escribía poemas con sus flores,
erigía pasajes y laberintos con abetos.
El invierno silenciaba al artista
—eran épocas para pergeñar proyectos—
plasmaba con precisión milimétrica
esbozaba en la tierra su obra magnífica.
Cuando la primavera asomaba
el jardín daba a luz sus simientes,
—él acunaba cada brote con esmero—
se expandía el corazón del maestro jardinero.
parecía un cuadro surrealista
—obra de un habilidoso artista—
el más exquisito del pueblo.
Entre narcisos, geranios,
jazmines variados,
delicadas buganvillas,
esculpía el escultor con tijeras.
Él no era un jardinero más, no,
—era un poeta, un diseñador—
escribía poemas con sus flores,
erigía pasajes y laberintos con abetos.
El invierno silenciaba al artista
—eran épocas para pergeñar proyectos—
plasmaba con precisión milimétrica
esbozaba en la tierra su obra magnífica.
Cuando la primavera asomaba
el jardín daba a luz sus simientes,
—él acunaba cada brote con esmero—
se expandía el corazón del maestro jardinero.
Había nacido para construir beldades
y su proveedora era la naturaleza,
—sacudía la modorra de todo un pueblo—
con la magia que en cuadros mutaba.
Viviana Laura Castagno Fuentes
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