Estamos solos,
aun acompañados
estamos solos
y se siente mucho frío.
Mentira, es mentira,
—cada quién su jardín riega—
aunque flores ávidas
en el vergel contiguo
de sed estén feneciendo.
Estamos solos,
la soledad se impone
aunque viajemos
en un tren atestado.
Mentira, es mentira,
cada quién atiende su juego
y a atender el nuestro nos obligan,
porque la soledad es nuestra mejor
y única amiga consecuente.
Viviana Laura Castagno Fuentes
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